Тимур Шаов - Мечтательный пастух
Мечтательный пастух - изгой Нечерноземья -
Иллюзий дивных полн, пасет своих коров.
И чудится ему с глубокого похмелья
Корриды грозный гул, жестокий бой быков.
С небес звучит Бизе - тореадору слава!
Торсида ль то поет, иль бабы на току?
Он красные портки снимает величаво
И тычет ими в нос унылому быку.
В крови адреналин мешается с мадерой,
И тут уж все равно - Севилья иль Тамбов!
Мыслитель, он всегда - достойный кабальеро,
Живет он во дворце или пасет коров.
Закуски бы еще - и не было бы горя,
Проник он в суть вещей, начало их, предел!
Он - Андалузский Пес, Бегущий Краем Моря,
Сервантес - это тьфу, и рядом не сидел!
Добавил он еще - одной бутылки мало,
И вот уж по степи хазары пронеслись,
И кажутся стога слонами Ганнибала -
Фантомы всех времен вокруг него сошлись!
Дымится небосвод, взрываются светила,
Он видит павший Рим, ликует его дух,
С ним пьют на брудершафт и Рюрик, и Аттила -
Он в центре все эпох, неистовый пастух!
Судачат меж собой селянки на покосе:
"Опять мужик мой пьян, туды его нехай!
А жрет, гад, за троих, копейки в дом не носит!
Ишшо придеть, свинья - любви ему давай..."
Эх, вздорный вы народ, бесчувственные бабы!
Число вам - легион, а имя вам - корысть...
Мечтательный пастух, трезвеющий и слабый,
Ведет коров домой и думает "за жизнь".
Версия для печати
Иллюзий дивных полн, пасет своих коров.
И чудится ему с глубокого похмелья
Корриды грозный гул, жестокий бой быков.
С небес звучит Бизе - тореадору слава!
Торсида ль то поет, иль бабы на току?
Он красные портки снимает величаво
И тычет ими в нос унылому быку.
В крови адреналин мешается с мадерой,
И тут уж все равно - Севилья иль Тамбов!
Мыслитель, он всегда - достойный кабальеро,
Живет он во дворце или пасет коров.
Закуски бы еще - и не было бы горя,
Проник он в суть вещей, начало их, предел!
Он - Андалузский Пес, Бегущий Краем Моря,
Сервантес - это тьфу, и рядом не сидел!
Добавил он еще - одной бутылки мало,
И вот уж по степи хазары пронеслись,
И кажутся стога слонами Ганнибала -
Фантомы всех времен вокруг него сошлись!
Дымится небосвод, взрываются светила,
Он видит павший Рим, ликует его дух,
С ним пьют на брудершафт и Рюрик, и Аттила -
Он в центре все эпох, неистовый пастух!
Судачат меж собой селянки на покосе:
"Опять мужик мой пьян, туды его нехай!
А жрет, гад, за троих, копейки в дом не носит!
Ишшо придеть, свинья - любви ему давай..."
Эх, вздорный вы народ, бесчувственные бабы!
Число вам - легион, а имя вам - корысть...
Мечтательный пастух, трезвеющий и слабый,
Ведет коров домой и думает "за жизнь".
Версия для печати
Ещё тексты песен